Pane e rose

Potrebbe esserci il pane e di sicuro c’è una rosa bianca, qualche sfumatura di un tenue rosa che vira sul giallo

e un candido mazzo di fiori di camomilla, fiori di campo, amore spontaneo, i petali bianchi, il profumo rilassante. Un piccolo tavolo, un incrocio di vicoli. Una luce intensa anche se non c’è il sole. C’è tutto quello che serve, c’è tutto quello per cui vale la pena lottare. Il pane sarà dolce, saprà di burro e mandorle, la rosa sarà orgogliosa nella sua innata bellezza, sarà la camomilla a sembrare fragile e invece è la più tenace nella sua calma dopo la tempesta, saranno quei piccoli petali bianchi, ricordo d’infanzia di un altalenante m’ama non m’ama. Non sono loro, poco importa, ci sono i petali e c’è il pistillo. C’è la domanda che si ripete e solo il caso darà la risposta. Null’altro, una coincidenza, un evento che trascende da ogni volere. Niente viene deliberato, studiato, soppesato. È un attimo che decide tutto. Sarà il pane e saranno anche le rose. Ci sarà la bellezza e la poesia, ci sarà tutto ciò che hai sempre vissuto e sognato, cos’altro fai dopotutto? Tu che non sai dormire, solo vivere e sognare. Seduta, ad un tavolino, i fiori di campo e quella rosa. Una lotta che ritorna e gentile rivendichi tua. Vuoi il pane, che sa di burro e mandorle e vuoi anche le rose. Era una poesia, c’erano versi che ti cantavano, c’erano gambe che marciavano e poi ci sei tu, seduta ad un tavolino, all’incrocio tra due vicoli, una rosa e qualche fiore di campo e a guardarti io.