La bambina pugile, Chandra Livia Candiani

Vorresti averlo accanto al letto, per leggere versi prima di addormentarti prima che il buio colori la stanza dopo aver spento la luce.

Vorresti averlo con te nella tasca del cappotto in una fredda giornata nella quale la tramontana sferza il litorale. Vorresti averlo in borsa per respirare ossigeno dopo ore passate a respirare nebbie.

La bambina pugile ovvero la precisione dell’amore è una raccolta di poesie di Chandra Livia Candiani, Giulio Einaudi editore, per colmare assenze e riempire vuoti.

“E poi le mani/ si sono lavate/ si sono sdraiate/ in grembo/ hanno dormito/ percorse dal tempo/ si sono salvate/ una sull’altra/ custodia di gesti./ Se non ti tengo,/ avvolgi le dita di luce,/ fai il pugno,/ tu resta”.

Vorresti leggerle tutte d’un fiato con la sola pausa data dal tempo di voltare pagina. Vorresti e lo fai per poi concederti una seconda lettura più lenta.

“Non posso pensare agli occhi/ non posso pensare la bocca/ né l’infanzia salda delle parole/ e nemmeno/ la tenerezza crepitante del silenzio./ Attraverso la neve/ ti penso”.

E pensare ad una nuova poesia da rileggere, una nuova emozione, un nuovo dialogo, un nuovo consiglio.

“Il male che non si ripara/ il male che orienta/ e scuce/ è uscito/ all’aperto/ vestito leggero/ sotto i colpi feroci/ della bella stagione./ Fammi il male/ degli animali./ Fammi la primavera”.

E non vorresti mai dover arrivare alla fine, l’indice, i titoli, le pagine, le sezioni, tre, sospese e incatenate. E vorresti non dover spegnere la luce, vorresti far tardare il buio.

“Adesso che non so più niente/ che il vuoto è bella dimora/ che ho passi senza arsura/ che siedo e imparo/ a esitare, adesso/ che non sei più al centro/ e quello che conta non è più/ al centro/ ma spostato/ tra le mani/ dove le dita si disarmano/ e fanno un gesto limitato,/ adesso questa categorica bellezza/ di rami e cieli/ pugnala solo/ perché entri luce”.