Aprile, non è primavera

Piove in questo inizio di aprile, piove come se fosse un diluvio per sommergerne il mondo. Piove, il sole nascosto da un cielo grigio scuro.

Piove in un insolito inizio di aprile, la primavera un ricordo di marzo. E non è una nuvola che passa, sembra restare lì immobile a scaricare la sua potente acqua. “Attoniti, dai nidi/ nuovi sui vecchi tetti/ guardano gli augelletti,/ mettendo acuti gridi,/ cadere l’invocata/ pioggia di mezzo aprile./ Tu dietro la vetrata/ de la finestra bassa/ come lor guardi e ridi./ È nuvola che passa,/ giovinetta gentile:/ la rosa imbalconata/ metterà foglie nuove./ Su la tua bocca io tanti/ baci vorrei contare,/ o giovinetta, quanti/ in questo punto sono/ che dicon: «Guarda, piove!»/ Sorpresa curiosa,/ e curiosa voglia!/ io prego che tu voglia/ lasciarmela passare…/ Via, te la prendi a male?/ Io chieggoti perdono:/ ma un bacio è dolce cosa,/ un bacio non fa male”, nei versi di Luigi Pirandello.

Insolito questo mese con le sue serate nelle quali è difficile passeggiare. “Batte la luna soavemente/ di là dai vetri/ sul mio vaso di primule:/ senza vederla la penso/ come una grande primula anch’essa,/stupita,/ sola,/ nel prato azzurro del cielo”, è la Sera d’aprile di Antonia Pozzi.

Un cielo che sembra piangere per le tristezze del mondo, come se fosse disgustato nel vedere le bruttezze e volesse inondare e spazzare via ciò che resta della incivile civiltà. Resisterà l’amore?

 “Mai una primavera come questa/ è venuta sul mondo. Certo è un giorno/ da molto tempo a me promesso questo/ dove tutto il mio sguardo si fa eguale/ ai miei confini, riposando; e quanta/ calma giustizia nel pensiero è in fiore/ quanta limpida luce orna il colore/ delle ombre del mondo. Ora conosco/ perché mai dagli inverni ove a fatica/ si levò questo esistere mio vivo/ m’è rimasto quel nome, che mi scrivo/ so quest'aria d’aprile, o sola antica/ e perduta e oltre il pianto sempre cara/ immagine d’amore mia compagna”, scriveva Franco Fortini in Vice veris.