Come un tulipano

Come i tulipani Rembrandt, i più preziosi, malati, infettati da un virus e per questo unici che del fiammingo richiamano le pennellate di fuoco.

Come i tulipani bianchi tra i capelli di Hikmet, come quelli che scoppiano in risa di Bobin.

Come quelli che Claude Monet coltivava nel suo giardino come “prove di colore”, per lui crescevano “troppo ordinati” ma quelli rossi erano i “più sinceri…non mentono mai sulla luce”.

Coem i tulipani stilizzati di Andy Warhol “icone naturali”, a cui dedicò tutta una serie di dipinti.

Van Gogh era scettico nei loro confronti, in una lettera al fratello Theo del 1888 scrisse “Il tulipano è troppo perfetto per essere reale…troppo costruito”, per questo preferiva dipingere i fiori selvatici.

Come nel romanzo di Alexandre Dumas Il tulipano nero, una storia d’amore con intrighi e potere come sfondo, una donna amata, Rosa per un “un romanzo in cui un fiore fosse più potente di una spada”, non uno tra i tanti, ma “Il tulipano (che) è un fiore che vive della sua stessa gloria.”

Come i tulipani rossi che Ted Huges portò in dono a Sylvia Plath in ospedale, conturbanti. “I tulipani sono troppo rossi, mi fanno male./Anche sotto la carta li sentivo respirare/lievi, sotto la bianca fasciatura, come un bebè mostruoso./La loro rossezza parla alla mia ferita, gli risponde./E sono infidi: sembrano galleggiare, benché mi tirano giù,/sconvolgendomi con le loro lingue imprevedute e il colore,/dozzina di rossi piombi intorno al mio collo” scrisse lei dopo averli ricevuti nella sua Tulips.

Come le distese di tulipani bianchi coltivati nei giardini ottomani dal sultano Ahmed III che li regalava in piccoli vasi di porcellana cinese alle dame di corte, incantevoli nel loro candore furono descritti in una lettera da Lady Mary Wortley Montagu “I tulipani bianchi brillano come piccole lanterne nel crepuscolo.”

Come la meraviglia, non una eredità garantita, ma un incontro fatto di bellezza, cura e stupore.